E mo?

Sotto l’ordine cristallino di Harlon il Tempestoso, innanzi le sue iridi di cielo, un oceano di arti, facce disgustate e barbe incolte si mossero in direzione degli Uomini del Nord, spingendoli, senza che loro potessero in alcun modo controbattere, fuori dalla nave. Un tonfo e qualche smorfia poco ragguardevole - e a ragione - nei loro confronti, confermarono l’impatto dei corpi con l’acqua.
Su, nella nave, si respirava aria di Tempesta, invece. Con lo sguardo riuscì ad intercettare le lacrime che rigavano il volto di chi aveva perso i propri cari negli equipaggi che il drago si era preso il lusso di carbonizzare, la rabbia mutare volti pallidi e volti olivastri, il rancore impersonarsi nei visi duri e in quelli morbidi. In mezzo alle facce incolore, come sbiancate dal soffio di morte, c’era anche quella di suo nipote, improvvisamente crollato dopo attimi di ingiustificato silenzio. Che stesse combattendo una battaglia interiore, in quegli istanti? Una battaglia contro le sue stesse forze, per non cedere a qualunque cosa gli avesse provocato quel malore, s’intende.
Alzò gli occhi al cielo, un’altra volta.
Un lampo sembrava pendere sulle loro teste, come se stesse aspettando su chi cadere, non appena qualcuno avesse aperto bocca.
Non poté fingere che la Tempesta, astratta o reale che fosse, non scuotesse anche le sue membra. Essa, la Tempesta, le saettava fra gli occhi, e pur in mezzo le orecchie, lampeggiando e abbagliandole vista e ragione ogni qualvolta che inquadrava, anche solo per sbaglio, gli Uomini del Nord, quattro Uomini del Nord, allontanarsi vincenti dalle loro navi. Con delle armi in meno, sì, ma comunque accecati dal raggio di sole che s’affaccia dal cielo solo quando è la vittoria ad averti baciato.
Che il Dio Abissale l’avesse pure fulminata, che Torgon e Quellon Greyjoy le avessero dato prova di quanto l’ira funesta e la pazzia fosse intrinseca nel sangue che con loro condivideva, che gli estranei se la portassero via - come proprio un uomo del Nord avrebbe imprecato - se il suo si fosse rivelato un errore.

Bonk
Fu tutto ciò che si sentì quando, dopo essergli arrivata sotto, un pugno s’infranse sul viso del Codd.
Inspirò con forza, espirò in egual modo. Avrebbe mantenuto lo sguardo sull’omone duro, ferreo, deciso, anche se questi fosse caduto a terra o avesse continuato a torreggiare sulla sua figura.
“Ci sono diverse cose che amo più di me stessa: la mia gente, ad esempio, oppure la mia famiglia. E ancor più il mio Dio.” - ella non aveva il volto contorto dalla rabbia, né la voce alterata dall’ira. - “Tu queste cose non potevi saperle, immagino. Ma prova un’altra volta a sminuirmi, ad umiliare me e tutti gli Uomini di Ferro, credendoti portatore del desiderio comune, facendoci passare come morti di fame, con parole viscide, alla ricerca di pane per mangiare...” – indugiava con le dita, tracciando delle linee immaginarie sull’indice, con l’ausilio del pollice. La sua voce era un sussurro, come se quella nave fosse sgombra di uditori. - “...e giuro che ti farò mangiare le tue stesse palle.”
Allorché si sarebbe girata, direzionando il suo moto verso suo nipote.
Sputò, e mugugnò qualcosa. Qualcuno avrebbe potuto sentire:
Disprezzati da tutti gli uomini.

Il Codd aveva sbagliato. Aveva sbagliato la formula per contrattare, aveva probabilmente marchiato a vita, come chiuso, un accordo altresì vantaggioso. Non le era passata di mente l’immagine di un drago che sorvolava, a poche decine di piedi di altezza, le loro teste. Non aveva eliminato nemmeno l’immagine dei corpi carbonizzati e non era riuscita, manco impegnandocisi, a togliersi il fetore di cadavere dalle narici. A quel punto aveva fatto due più due, chiedendosi quanto tempo, anche il Nord, avesse impiegato per provare astio verso la Corona. E quanto, a sua volta, avesse impiegato il resto dei Sette Regni a pensarla come loro. Sarebbe stata la perfetta occasione per non temer più le conseguenze di ciò che era successo allo Stupido, e con un matrimonio vantaggioso alle spalle, i rischi sarebbero andati via via sciamando, divenendo nulli. Non per lei, non per Casa Greyjoy, ma per le intere Isole di ferro. Eppure, continuava a tormentarsi, con la testa fra le mani e gli occhi immersi nel mare. Alla cinta teneva la mazza ferrata datele dal Tempestoso, nelle spalle un fardello.
Solo quando la svolta improvvisa della nave la fece sobbalzare, riaccese lo sguardo. Torgon si era già ripreso? Aveva di nuovo intenzione di sottoporre alle sue proposte gli Uomini del Nord?

“Forse dovresti smetterla di abbuffarti tutti i giorni. Ma che te lo dico a fare! Saranno dieci anni che vado avanti così.” - sorrise. Quando lo raggiunse, al timone, lo vide sbroccare. A quel punto, conoscendolo, la causa dei suoi malanni era chiara.
“Stavolta non scendo: sto sulla nave. Se vuoi, puoi lasciarmi Sigryd...sarà affaticata.” - il punto d’attracco era ad un palmo. - “E siccome so che hai in mente qualcosa, e che vorrai ottenere quel qualcosa, eccoti il ‘bottino’ che Harlon mi aveva gentilmente procurato. Apparteneva al ragazzo che affiancava la generalessa Mormont, quello alto e muto, suppongo. Ha parlato?”
Poi, quando sembrò non avere null’altro da dire, tornò ad aprire bocca, prima che quello potesse tornare su terraferma.
“Perché hai portato Torrad Codd?” - se lo chiedeva dallo stesso momento in cui lo vide. - “Perché lui a parlare con noi, e non per esempio il Drumm, che avrebbe meritato cento volte di più la vita salva? Quell’uomo, quell’essere che si vocifera esser nato da un incesto, non mi piace. E sono certa che non piaccia neanche a te.”

“Vale il detto ‘tieniti stretti gli amici, ma ancor più stretti i nemici’?”

Théa schioccò le labbra e si passò la lingua sul palato, constatando quanta amarezza si fosse riunita fino alla gola.
Sentiva come il bisogno di bere, bere e bere, lasciandosi tutto quel macello alle spalle.
Ision.
Viola.
I Traditori.
Il Lettore e l’aquila.
Lo Stupido.
La presa di Dieci Torri, quella di Luce Solitaria.
La necessità di un matrimonio.
Lo sguardo lucido di Astridr.
Il Saltcliffe.
Daeva Mormont.
Il Codd.
Il Nord.
Obbedire era la cosa più facile del mondo. Anche quando gli ordini erano sbagliati, lei stava solo obbedendo. Era cresciuta in quel modo, non conoscendo mai il fardello che solo un nobile può sentire incollato alla pelle.
Théa, fai qualcosa.
Théa, cosa facciamo?
Mamma, aiutami.
Da quando lo era, madre, il suo mondo era precipitato, cadendole addosso con tutta la pesantezza che si portava appresso.
Aveva visto ogni certezza scivolarle dalle mani e sciogliersi ai suoi piedi.
Sangue e delusioni.
Non avrebbe saputo trovare parole più adatte che potessero meglio riassumere cosa erano diventate le Isole di Ferro nell’ultimo anno.
Suo fratello, il lord, era caduto in un vortice creato dalla sua stessa pazzia, cedendovi ogni secondo più. Quanto odio, quanto rancore, quanta malinconia doveva provare anche lui. La pazzia era necessaria ad oscurare ogni sentimento, a reprimerlo e a ridurlo in una traccia effimera, non abbastanza forte per influenzare lo stato della sua persona? No, non lo era. Era lo stesso principio per cui esisteva, quella follia.
Sotto un altro punto di vista – il più comodo, tutto ciò l’aveva resa una persona migliore. Più autonoma, più responsabile, e adesso stava pagando il prezzo per non esserlo diventata prima. Cos’era, dunque, in quel momento? Cosa rappresentava, dentro quel gruppo di persone che si ostentava a chiamare ‘famiglia’?
Un accordo, un oggetto di scambio. E se lo era diventata, se si trovava così tanto addolorata d’aver bisogno di bere piscio rosso, che s’era mantenuta sempre restia dall’assumerlo – ad eccezione delle occasioni che lo richiedevano -, era unicamente colpa sua.
Sua e di nessun altro.
Ed oramai che non poteva rimediare, ch’era troppo grande e allo stesso tempo troppo incosciente, l’unica cosa che le rimaneva da fare era appoggiare suo nipote, farlo tornare quantomeno vivo da quella maledetta trattativa. D’altro canto, al Nord aveva voluto andarci lei.
Accettare di sacrificarsi, abbandonare la roccia e il sale.
Avrebbe fatto la cosa giusta, una volta tanto.

“Il Greyjoy si è portato solo il Codd!”
“Che figura, con quel livido che la sorella di Quellon gli ha stampato!”
“Ma lei non scende?”
“No, è andato solo con il Codd. Gli Uomini del Nord ne appr-”
I due omoni, che d’altezza potevano essere secondi solo al Codd, s’ammutolirono quando la succitata Théa Greyjoy passò al loro fianco. Era come se fosse morto qualcuno, provocando un silenzio che dire di tomba era un eufemismo.
“Voi due, con me.” - passò loro davanti con fare deciso, più autoritario che fosse in grado di sfoggiare. Con l’indice indicò una terza figura, una donna. - “E anche te, raccogli le armi.”
Passò accanto ad altre due figure, incitandole a raccogliere le asce e a seguirla. Qualcuno portò con sé anche uno scudo.
Dinnanzi a lei il mare, a sinistra Isola dell’Orso, ancora in mano ai traditori Harlaw. Erano pochi, avrebbero resistito poco ad un assalto del Nord, ma quando loro avrebbero potuto permettersi di attaccarli? I bruti erano già allo stremo delle loro possibilità? La guerra era sul punto di finire, o stava assistendo all’inizio di un’altra guerra?

Dopo il responso degli uomini indicati, avrebbe varcato i bordi della nave, tornando col corpo in mare. La terza volta quel dì.
Sarebbe giunta dai due, lasciandosi dietro il gruppetto di persone. Chinò lievemente il capo, come per scusarsi con i nordici del suo ritardo, anche se ‘ritardo’ non era esattamente il termine più adeguato. A giudicare dall’atmosfera, Torgon aveva già parlato.
Era arrivata appena in tempo, praticamente.